Meu irmão Raul
Às vezes penso no triste período da guerra de 1943/1945. Antes da chegada dos Aliados, havia muitas tropas alemãs em nossos Apeninos. Os alemães desfilavam, armados e emoldurados, pelas ruas de Porretta Terme, cantando músicas militares em alto e bom som.
Hoje minha memória remonta àqueles anos: acho que foi na primavera/verão de 1944, quando no porão da casa em Gaggio, depois que fugimos de Bolonha, eles estavam escondidos: meu pai, um ferroviário militarizado de Bolonha; meu único irmão, Raul, um desertor da polícia ferroviária, na qual teve que se alistar porque, caso contrário, meu pai teria sido fuzilado ou teria que se juntar às brigadas negras; ou a alternativa seria acabar em um campo de concentração na Alemanha; dois primos meus, Gino Zuccarini e Scopi Luigi, fugitivos do recrutamento; um vizinho nosso - o Sr. Silvio Barzini - que na primavera/verão de 1944 estava escondido. Silvio Barzini, que no início foi capturado pelos alemães e alistado à força no TODT para cavar valas antitanque e posicionamentos de armas de concreto na fronteira com a província de Pistoia, tudo para impedir o avanço dos Aliados, mas depois escapou do TODT e voltou para Gaggio.
Meu irmão foi inicialmente designado para a POLFER em Bolonha, mas, certa noite, junto com um de seus superiores, um brigadeiro, ele percebeu que, no pátio de carga de San Donato, dois soldados alemães estavam prestes a quebrar a porta de um vagão de carga cheio de açúcar. O brigadeiro, depois de ter dado a ordem de parada inutilmente, disparou sua arma de tambor “Glisenti”, mas não atingiu os alemães. Em seguida, pediu ao meu irmão que atirasse com o fuzil de mosquete “Carcano” 91/38, que tinha um carregador de 6 cartuchos e uma haste de ferro que funcionava como baioneta, que podia ser dobrada em direção ao cano do fuzil. Os dois alemães escaparam pelo espaço entre um tanque e o outro. Os tiros caíram parcialmente na borda direita do primeiro vagão e os outros na borda esquerda do vagão vizinho.
Por precaução e para evitar represálias alemãs, meu irmão foi transferido para Porretta Terme, também no POLFER.
Na praça de Porretta, havia e ainda há a joalheria/ourivesaria Pranzini. Um dia, algumas pessoas de Porretta se apresentaram na sede da POLFER, a única força policial presente, pois os Carabinieri Reais haviam sido deportados para a Alemanha, dizendo que um caminhão alemão estava em frente à ourivesaria e que os soldados haviam conectado a alça da persiana da loja com uma corrente ao para-choque dianteiro do caminhão. Com puxões violentos, eles tentaram abrir a persiana.
O suboficial ordenou que meu irmão e outro policial fossem ver o que estava acontecendo. Os dois jovens chegaram à praça próxima e ordenaram que os alemães fossem embora. A resposta foi “PICKS”. Então os dois jovens pegaram seus rifles e dispararam contra o caminhão. Os alemães fugiram e os dois idiotas voltaram para o quartel. Seu comandante perguntou o que havia acontecido, e os dois contaram o que tinham feito.
Nesse momento, o comandante dos suboficiais começou a xingar e a gritar desesperado: <Vocês atiraram nos alemães! Mas vocês estão loucos! Agora eles vêm aqui e nos matam ou nos levam para a Alemanha. Vocês dois desapareçam imediatamente, não quero vê-los nunca mais”.
E assim eles foram expulsos. Os dois, no entanto, antes de sair, encheram duas mochilas cada um com munição, granadas de mão etc., também pegaram duas metralhadoras MAB (Beretta Automatic Musket) e fugiram em direção a Montefiorino. Chegando lá, meu irmão decidiu voltar para a casa de nossa família em Gaggio, enquanto o outro policial, que tinha família e parentes no extremo sul da Itália, ficou com os partidários da República de Montefiorino. Por volta das duas ou três horas da manhã, ouvimos uma batida na porta da frente, era meu irmão Raul.
Ele estava escondido em nosso porão, que era acessado por um alçapão no chão da casa, feito de longas tábuas de madeira. Muitas vezes os alemães entraram em nossa casa e pisaram no chão com suas botas com o calcanhar de ferro.
Nenhum deles jamais havia notado que o assoalho “chacoalhava”. Certa vez, um alemão, o último de uma longa fila, entrou em nossa casa, abaixou-se até o chão e, com a mão, limpou a parte do piso em que uma certa quantidade de gravetos havia sido jogada e que ficava perto do alçapão camuflado.
Eu estava presente e, naquele momento, soube que meu irmão, segurando o “Glisenti” (um revólver de tambor com 6 balas grandes e um cabo redondo e cilíndrico, feito de madeira e com um anel de metal na extremidade), estava esperando que o alemão - se descobrisse a existência de um alçapão - o levantasse. Nós sabíamos o que os outros soldados alemães fariam. Em casa, tínhamos e ainda temos uma grande pintura de Santo Antônio de Pádua. Talvez ele saiba por que os alemães não perceberam nada.
Durante os primeiros meses de 1944 e até o final de setembro de 1944, eu estava encarregado de ficar do lado de fora e andar pela casa. Em meu bolso, eu guardava um punhado de trigo ou grama de trigo.
O acordo com os fazendeiros vizinhos era que eles não alimentassem suas galinhas. Quando, de longe, eu via uma patrulha alemã se aproximando, tinha de chamar as galinhas em voz alta, com o clássico “”....PI, PI, PI....“”, jogava alguns grãos no chão e as galinhas corriam. Mas elas também corriam - para se esconder - dos homens que moravam nas proximidades. Meu “”...PI, PI, PI....“” também foi captado e repetido por outros meninos nos pátios das fazendas não muito distantes.
Nas casas nas montanhas, era costume manter fotos de familiares vivos ou falecidos atrás do vidro de móveis ou armários. Os alemães entravam na casa, iam até os quartos e sentiam com a mão se o colchão ainda estava quente sob os lençóis. Eles contavam quantas camas havia, quantos de nós éramos (minha mãe e eu), quantas fotos de homens havia atrás do vidro dos móveis e então gritavam ameaçadoramente em nossos rostos, em alemão, que as fotos eram de homens, que para eles eram partidários.
Eu nunca havia estudado alemão, mas sabia como responder com segurança em alemão: “Mensch arbeiten in Bologna fur Deutscher Kameraden”, que os homens estavam trabalhando em Bolonha para os camaradas alemães.
Em uma tarde no final do outono de 1943, ou no início de 1944, meu irmão Raul e meu primo Luigi Scopi, cansados de ficarem escondidos e trancados no porão de nossa casa, decidiram ver se o céu ainda existia. Junto com eles, fomos à nossa horta e começamos a jogar pedras nos galhos de uma de nossas grandes nogueiras. As nozes caíram, mas na estrada próxima, as pedras também caíram com grande barulho.
O infortúnio foi que, no alto da rua (Via Luigi Tanari), havia uma sentinela alemã que, ao ouvir as pedras caindo - e em vez de se preocupar com seus próprios negócios -, começou a descer cautelosamente em nossa direção. Ao ver o soldado, meu irmão e meu primo se esconderam dentro de uma pequena cabana de madeira, que funcionava como um banheiro ao ar livre. Esse era o costume naquela época. Mas o alemão que os viu começou a gritar sabe-se lá o quê em seu próprio idioma, apontou sua metralhadora para o barracão e, como os dois não tinham coragem de sair, estava prestes a atirar.
Fiquei observando tudo, apavorado. Nesse momento, ouvi o som de mais botas descendo a estrada em nossa direção. Pensei que se outro soldado alemão viesse, seria o fim.
Em vez disso, dentro daquelas botas estavam os pés de um velho e querido amigo da família, o Sr. Luigi Bartoloni, pai de um carabineiro, que imediatamente percebeu a situação e chamou os dois covardes em dialeto gaggês, ordenando que saíssem imediatamente, recolhessem as nozes caídas e as oferecessem ao alemão. O soldado (que jamais esquecerei), não muito alto, roliço, certamente com mais de 50 anos, que provavelmente viu nesses jovens um filho seu que havia sido forçado a entrar em uma guerra que talvez não compartilhasse, não aceitou a oferta de nozes, olhou em volta, baixou a metralhadora e, sem dizer uma palavra, voltou para a estrada e foi embora.
Não é preciso dizer que meu irmão e meu primo não tinham mais vontade de sair de casa por algum tempo. De minha parte, o medo me impediu.