Os militares em minha casa
Um dia (no final de 1943), minha mãe e eu fomos a algumas fazendas perto de Ronchidos na tentativa de comprar ovos e/ou farinha.
Meu pai e meu irmão ficaram em casa, no “Poggio”. Era a época em que a fome estava começando a ser escrita em letras maiúsculas.
Quando voltamos, com as sacolas vazias, encontramos três ou quatro soldados alemães na casa, com os quais minha mãe não demonstrou uma hospitalidade cordial. Mas meu pai, abrindo bem os braços, nos fez entender que eles estavam no comando. Eles se alojaram em nosso quarto no andar térreo, fecharam a porta interna e começaram a instalar um transmissor de rádio.
Um longo fio de cobre saiu pela janela e foi até o topo de uma grande árvore pertencente aos fazendeiros de “Poggio”, depois de cruzar a estrada que levava ao cemitério próximo, a uma altura considerável. E assim o rádio começou a funcionar.
Eu, sempre à procura de problemas, encostei meu ouvido silenciosamente na porta interna, mas pronto para me afastar quando ouvi os soldados começarem a caminhar em direção à porta.
Fiquei ouvindo sem entender o que aquelas frases significavam. Então, decidi memorizar várias palavras que eram repetidas com frequência e correr para a casa vizinha, onde meu tio morava, para repeti-las. Meu tio havia trabalhado como fazendeiro na Alemanha e, portanto, conhecia bem o idioma; ele fez anotações, mas, de forma bem-humorada, “ordenou” que eu tivesse muito cuidado, pois se eu fosse descoberto, todos teriam problemas. É claro que eu continuava desobedecendo e relatando a ele o que ouvia por trás da porta.
Lembro-me de que a palavra mais frequente se assemelhava ao nome da cidade suíça de Zurique (Zurùck = recuar).
Em junho/julho de 1944, os soldados alemães estavam revistando as casas do vilarejo, capturando todos os homens que conseguiam pegar, acreditando que eram partidários e roubando o que encontravam.
Um dia, um soldado apontou o cano de sua metralhadora para minha barriga e me empurrou para dentro de casa, gritando “BROT , BROT” (= pão, pão).
Mas eu, resolutamente, em meu pobre idioma alemão, respondi: “NICHTS BROT FUR ALLE” (= sem pão para todos).
Então, nos primeiros dez dias de outubro de 1944, após a represália nazista em Ronchidos, pensamos que tínhamos que fugir rapidamente da casa “Poggio”. Trancamos a porta da frente e abandonamos a casa.
Muitos meses depois, quando voltamos, fomos informados de que um homem de Gaggese que conhecíamos, durante o tempo em que estivemos em nossa casa em Granaglione, havia arrombado a porta externa de duas folhas e se apropriado de qualquer coisa que pudesse lhe interessar.
Um dia, quando eu estava em Granaglione, no final da tarde, ouvi que os PRACINHAS estavam comemorando nas ruas, com muito barulho. Vários carros blindados do “Segundo Pelotão de Cavalaria Blindada” haviam retornado: corri para ver e minha curiosidade foi satisfeita. Na verdade, na traseira de um carro blindado havia uma longa placa de metal indicando “Gaggio Montano”, o que para eles significava que tinham estado em contato direto com os alemães.
Dentro do carro blindado de três eixos (seis rodas), as balas do canhão de calibre 38 tinham acabado, pois houve uma luta pesada, segundo me disseram.
Então, comemorei com eles também, gritando para todos - e abraçando-os - que eu era de Gaggio Montano.
Depois, de volta a Gaggio, encontramos ainda amarrada à chaminé do telhado a bandeira branca com a cruz vermelha no meio. Os vizinhos nos disseram que os médicos americanos usaram nossa casa por vários meses como um posto de primeiros socorros (First Aid) e, de fato, nossos vários colchões estavam encharcados com o sangue dos feridos brasileiros.
Na casa havia uma caixa de madeira com vários livretos dentro: eram Bíblias impressas em inglês. Havia caixas de lata redondas com cerca de 10 cm de diâmetro com algo dentro que parecia ser “graxa de bota”, mas que mais tarde descobri ser uma pomada calmante.
Havia pequenas pontas de metal, que eu achava que eram pinos de gramofone, mas como o gramofone não estava lá, eles permaneceram um mistério, que só foi esclarecido quando, mais tarde, tive que me sentar em uma “poltrona” de dentista com pinos de broca na minha frente.
Depois, muitas revistas americanas com belas fotos coloridas de página dupla ilustrando a guerra nas Ilhas do Pacífico e também muitas folhas de papel com o título em vermelho: Cruz Vermelha Americana.
Mas o mistério, que permaneceu sem solução por alguns anos, foi determinado pela presença de garrafas vazias, de formato estranho, com cerca de 25 cm de altura, ainda contendo várias gotas de um líquido escuro desconhecido, que eu cheirei, mas não entendi: então tentei encontrar um voluntário corajoso disposto a provar o restante daquele líquido. A recusa foi unânime. Para todos nós, era uma droga perigosa. Além disso, a escrita em relevo no vidro da garrafa: “Coca Cola” nos convenceu cada vez mais de que se tratava de um produto hospitalar. Os anos se passaram e as garrafas de “Coca Cola” também chegaram a Bolonha, e minha risada durou muito tempo.
Os últimos soldados que passaram pela minha casa em Gaggio Montano foram os censores postais brasileiros que, na segunda quinzena de abril de 1945, quando partiram, abraçaram a todos nós (um abraço), como era o costume deles de se despedir, mas nos deixaram uma lembrança afetuosa e muita “SAUDADE”.