21 de fevereiro de 1945
Aqui estamos no aniversário do ataque da FEB a Monte Castello e de sua conquista. Tantas mortes, tantos episódios de heroísmo e também de dor.
No final de janeiro de 1945, já havíamos retornado de Granaglione para Gaggio M. e, assim, pudemos testemunhar o último massacre para a tomada de Ronchidos e Monte Castello. Minha pequena casa fica em frente à linha de fogo. O rugido dos tiros de canhão - indo e vindo - rasgava o ar. Em um pequeno grupo de casas vizinhas, em seus quintais, caminhões Chevrolet e GMC descarregavam os corpos dos PRACINHAS mortos. Em uma dessas casas, no Case Grilla (na casa dos meus primos Scopi), vi um soldado brasileiro que, depois de voltar da linha de fogo, estava com uma forte depressão, tremendo e encolhido no chão, chorando.
Duas enfermeiras (ou talvez fossem dois médicos) intervieram e lhe deram uma injeção, provavelmente alguns comprimidos. Depois de um tempo, o soldado se acalmou. Ele foi colocado em um jipe e levado de volta à linha de tiro.
Para outros soldados, o rugido dos tiros de canhão havia rompido seus tímpanos. Na verdade, o sangue jorrava de seus ouvidos. No pátio do Case Panigali, que, para quem vem de Silla, fica entre o cruzamento de Gaggio e o centro do vilarejo, os caminhões brasileiros trouxeram outros cadáveres, que foram polvilhados com pó branco (talvez cal ou DDT) e colocados em sacos de lona branca, com destino ao cemitério de Pistoia (mas acho que era Candeglia).
Antes da chegada dos brasileiros, a vila de Gaggio foi totalmente ocupada pelos alemães. Nós, garotos, embora nos afastando dos soldados, observávamos o que eles estavam fazendo. Um soldado estava limpando o cano de seu fuzil Mauser (o famoso TAC - PUM), e a corrente com a escova na ponta estava cortando a pele de sua mão direita. O soldado olhou para nós e, com superioridade teutônica, apesar da dor, continuou a puxar a corrente. De repente, dois caças aliados apareceram no céu em baixa altitude. Todos os alemães ficaram parados, imóveis, e os únicos que correram fomos nós. Mas corremos em direção a um canhão antiaéreo de quatro canos e começamos a mexer nele. Não sei com o que eles estavam gritando e nos ameaçando, pois conhecíamos os palavrões alemães. Os aviões, depois de darem algumas voltas no centro da aldeia, foram embora. Nesse momento, os militares vieram correndo em nossa direção e os que foram pegos levaram uma surra. Vi o soldado, aquele de antes com a mão sangrando, correndo em minha direção. Comecei a fugir a toda velocidade, podia ouvir atrás de mim os saltos de aço das minhas botas batendo no asfalto, duas vezes senti a mão alemã arranhar a parte de trás da minha camisa. Minha boca estava aberta e minha língua pendurada para fora, minha respiração não conseguia mais entrar na boca, eu me sentia como se estivesse sufocando. Felizmente, os saltos das botas alemãs pararam de fazer barulho. Parei, estava exausto, virei-me e, para minha grande alegria, vi o alemão imóvel no meio da estrada, com as pernas abertas, balançando para a frente, tentando me ameaçar, mas nem mesmo ele conseguia fazer a respiração sair pela boca.
Para voltar para casa, tive que passar pela casa ocupada pelo Kommando alemão e guardada por muitos soldados. Esperei a noite e, com um ar calmo, sem nunca olhar para o grupo de “tugnein” (traduzido do bolonhês: “alemães”), parti. Meus pais me fizeram muitas perguntas, mas não obtiveram nenhuma resposta de mim.